Пролог
Дорога, словно птица - лети, лети, лети.
Еще одна страница - не книги, так Пути.
Избалованный ленью, израненный войной
Вот - светом, краской, тенью - весь мир передо мной.
Прекрасный мир-страница, где будущего блик
На наши ляжет лица, создав единый Лик.
Но лист перевернется - и не найти следа...
Блестит в воде колодца осенняя звезда.
Блестит светло и тускло, оброненный медяк.
Великое искусство - идти за просто так,
За ветром, сном и словом, туда, где жизнь жива,
И не считать уловом ни строки, ни слова. |
